Есть видно за что, осердились на нас Небеса.
Тянутся люди в горы, степи, пустыни, леса.
Но иногда, туго спружинив года,
Отринув запрет, уговоры,
Люди уходят в затворы;
И в точку. И киллером время в нас пальцем тычет тогда.
Способ ухода иной, он нелеп до конфузии,
Летящих орбитою грёз в обнимку с иллюзией.
Ещё эпизодик, но кисти достойной Дали.
Бегущие деньги в офшоры - доллары, евро, рубли.
Кто им приделал ноги и указал путь?
В резвой прыти из Конго спринтеры так не бегут.
Что это? Рок - предвестник? Иль затяжных смут?-
Данность реалий, а в чём её суть?