Уже не ходят, опухают ноги.
В груди хрипят кузнечные меха.
Глаза ослабли.
И сердце бьется с перебоем.
Прекрасный миг, он - золотая осень!
За ним последует суровая пора:
ноябрь в сырости холодной
и сумрачность сугробов декабря;
январский беспощадный лед…
февральские метели,
и марта ложь, как будто бы капели заскрипели,
ну как в апреле, но увы - вся та же холодина на крыльце.
Весной не пахнет.
И чистота давно замерзшего ручья,
на дне глубокого оврага,
укрыта тяжким слоем снега…
и никому совсем уж не нужна.
Но это ведь обман. Иллюзия природы.
Метаморфоз наступит скоро череда.
И потеплеет. Поле обнажится.
И почки мартовских мимоз и ландыши,
апрельские листочки, нарциссы… и мечта…
Мечта исполнилась! Ура!
Ведь мы дождались.
И ушли
болезни, страхи и тоска.
А вот и лето. И его забавы.
И терпкость сладкой вишни…
сливовое повидло, как в аду,
кипит и булькает, и пенится на летней кухне
под деревьями в саду.
И ночью, этой чудной летней ночью,
над лугом вьется в дымке мошкара, и зуд укуса комара,
и пчелы, трутни и цветочный мед
нам всем подарок божий и награда.
О как прелестны летний день и сумерки, и ночь…
И грозам их нарушить не возможно.
И только осени приход
жизнь постепенно успокоит.
Спадёт жара. И груша сладостью набухнет.
И виноградники в Крыму, и в Бессарабии забытой…
там фиолетовый дурман,
холмы, увитые лозой,
застынут в позе откровенной октября.
И первое вино затмит рассудок.
Уйдет желание ругаться, и плакать, и страдать.
И это, истинно, галантности намек и откровение.
Прекрасный миг, он - золотая осень
и жизни нашей медленный финал.
И вот опять Ноябрь,
И словно римский император,
вниз опускает большой палец,
тем обрывая жизнь жалкого раба.
1.11.22