Если стих – это, правда, doom
И в крови его голоса
Как ты будешь, теряя ум,
Всё равно что-то там писать?
Как ты вдруг обратишься в сталь
Быстрой речкой поплыв опять
Как ты будешь смотреть на меня
Когда мне будет семьдесят пять?
Правда, вряд ли такому быть –
Мне б еще года два-три
Перестань со мной говорить
Лучше просто смотри, смотри
Я запятнанный совестью смех
Я немое еще кино
Голова вечно смотрит вверх
А глаза тут же ищут дно
Раскидав семена в аккурат
Поджигаю всё поле к чертям
Я к чертям как-то ближе, брат
Правда фиг я себя им отдам
Ты мальчишка еще – взять бы дрын
Да побить тебя, наказать
Коль у Бога родился сын
Представляете, кто его мать?
Представляете сколько миров
Существует за гранью икон?
Не из сказок, скорее – снов
Там где каждый себе фараон
И где каждый – так в нём одинок
Что готов говорить со стеной...
Если стих – это, правда, rock
Пусть он будет тогда такой.