Сломалась лесенка, по которой
стихи спускались в черновики.
Жизнь снова крутит одни повторы –
повсюду клинья, куда ни кинь.
Чтоб заблужденья свои не множить,
стираешь строчки, страницы, дни.
Знак препинания подытожит
твои сомненья:
– Казнить? – Казнить.
Отныне в тусклой, унылой прозе
сидеть, помалкивать – твой удел.
Но нет, ты снова, как дура, спросишь:
– Ты где, хороший? – В Караганде.
Понятно сразу. Куда ж понятней –
"пошла ты". Ясно. Уже пошла.
Ведь невозможно быть третьей, пятой.
Ты и второю-то не смогла.
И принимая, как данность, этот
вполне заслуженный приговор,
в шкаф убираешь к другим скелетам
себя, застреленную в упор
почти. Но бьётся внутри у пешки
холодный разум и мощь ферзя.
Ты это знаешь. Иди. Не мешкай.
С тобой нельзя так.
– Нельзя?
– Нельзя!