Середина ноября.
Не уютная погода.
Соглашусь, наверно, я,
Что ноябрь длиной полгода.
Он не месяц. Он – пора.
Торжество – промозглой ночи.
Дождь – с утра и до утра.
И небес сырые клочья.
Не разжалобишь ноябрь,
Сострадать он не обучен,
А точнее говоря,
Он во всём, как ёж, колючий.
Стаи серые ворон
Приземляют взлёты мысли.
Грусть глядит со всех сторон.
У собак хвосты повисли.
Если б взять хотя б январь,
То январь – другое дело.
Не чернит его молва.
Он для всех в одеждах белых.
Спел бы оду ноябрю –
Ведь любил когда-то осень.
Нет. Желаньем не горю…
Может быть, спою, но после.