это не танцы на грани войны и мира,
птичья возня и не более, что с того?
не дирижёр размахался, а постовой,
белое с чёрным в руке его, майна, вира,
не подходи, безопасность — такая штука,
что с головой под воду и так дышать,
жабры отращивать, донным песком шуршать,
плыть по течению или напротив, стуком
бедного сердца сбивая наросший лёд,
сколько ещё продлится война с собою?
это не танцы, сердечного ритма сбои,
вира без майны, не более — твой полёт.