Этот красный виноградник в добром Арле,
там над ним витает мягкий… дым ли, пар ли…
на дорогах незабвенного Прованса.
Воротить – не будет крошечного шанса.
Но к белеющему солнцу глаз прикован -
на других полотнах не найти такого,
слов неслыханных бегущие страницы -
хочет смысл перед словами извиниться.
Пальцы краску втёрли в холст, легко, как в марлю…
Зонтик, травы, горизонт , дорога к Арлю…
Вот спасибо за Ван Гога и за книги,
и за сладко-добровольные вериги.
Я не знаю, крест ли это, сон ли, дар ли?
Только ты скажи шутя, qu'il va a Arles…