На полках, не пылятся книги,
они в хранилище души.
В них жизни прожитой интриги,
и свет мерцающий в глуши.
Для одиноких, как спасение,
в тунеле горестных обид.
Для угнетенных, избавление,
порой являешся, как гид.
Влюбленным, другом у камина,
за чашкой кофе балагур.
Врагам, как взорванная мина,
слов искромётных каламбур.
Счастливый, вряд ли понимает,
как быстротечен жизни час.
Его, надежда окрыляет,
что он любим и жаждет вас.
Интрига в том, что вдохновение,
нас покидает иногда.
Души ранимой, откровения,
не запылятся никогда.