Бывают дни – все как один,
и солнце не загонишь в клети,
горит, пылает меж гардин
и золотом обои метит.
Не ожидая до того,
что дождь закроет свою келью,
что осень права своего
уступит летнему безделью.
Откроешь окна, побегут
по стенке зайчики как белки,
как малышня на берегу,
играя у воды в горелки.
Где ты стоишь, принцессой вся,
и чьё-то имя ножкой пишешь,
да хитро щурятся глаза
от света окнами под крышей.