Будь любезна, осень, расскажи
о колосьях августовской ржи,
о руках, холящих нежный плод
там, где летом дождик не идёт.
Как в избе на старую скамью
размещало солнышко семью,
угощая каждого теплом
и домашним чудо-молоком.
И о том, как сказочно цвела
молодая вишня у села;
охраняя мартовский покой
целовались тучи над рекой.
А потом, срывая звездопад,
появлялось утро невпопад
и кукушка вяло, как всегда,
сокращала юные года.
Согласись, что это не уйдёт
из души зимой, наоборот -
превратится ночью в миражи…
Вот об этом, осень,
расскажи.
***