Ноябрь шлёпает по лужам.
Мороз под утро их стеклит.
А день становится всё уже,
приобретая жалкий вид.
И золотой запас из листьев,
прильнув к земле, вмерзает в лёд.
Холодный ветер с воем, свистом,
осатанев, своё берёт.
Согнулись спины у прохожих.
Исчезла паутины нить.
Уходит осень…
Ну и что же?
Нет повода её винить.