***
Мозг мечется по закромам твоей Голгофы,
Выхватывая строки, вращая строфы.
И многие поэты до тебя искали утешение
в словах,
Хоть понимали – вырастает крах…
Осенний сад не утешает, нет
Он не хранит исчезнувших примет -
Деревья голы, жалки и черны
И точно знают сроки до весны.
А ты не знаешь – будет ли она,
И потому слова, слова, слова…