Октябрь прожит,
На руке котлы,
Где стрелки мельтешат с изрядностью метлы,
Но все минуты напрочь неисправны,
Давным давно,
Когда был молодым,
Наивно верил в лабиринты Фавна..
Но что с того?
Луна на тёмнотёмном полотне,
Скрывает наготу дымами облаков,
В стакане молока всегда неправда,
И волю можно спутать с тяжестью оков..
Октябрь наповал,
Он полон сытости и пьянства,
Смены блюд,
А сам ты кто?
Поэт?
Мыслитель?
Плут?
Бродяга?
Словоблуд?
Лицом к лицу лица не увидать..
Меняет осень сигнатуры и пространства..
Но вряд ли биг способна отличить от фальца..
Скитальцу будут другом башмаки,
Что не имеют дыр, протуберанцев..
А мне привычней моря шум,
Тоска,
И на экране Колизей зовёт Испанца,
Где нет нужды вникать в календари,
Искать ответы в формулах Бернулли,
Сожри меня хоть насквозь,
Но не ври,
Ведь с тех минут года уже минули,
Октябрь за спиной,
Как существо,
И невдомек о чем его сознанье,
Невроз изящен,
Попусту в пустом,
Сумака огненные листья наблюдают,
Хотя должно все быть наоборот,
Вертиго,
Мальборо,
Пинк Флойд,
Тоска,
Аккорд,
Большое видется, увы, на расстоянье..
02.11.22