Не от досады и не с перепоя
(Иных причин искал, но не нашёл),
Моей распоряжаются судьбою
Под запись в медицинский протокол.
Мне думается, взяли очень круто,
С того, что без прелюдий прямо в лоб,
Без интереса, кто я и откуда,
А сразу в душу сделали подкоп.
Мол, почему угрюм и неприветлив,
Душой как будто весь ушёл на дно,
Себя на людях почитал поэтом?
А мне, признаться если, всё равно.
Я об одном лишь только беспокоюсь,
Чтоб обо мне не думали не то -
На выдуманных пажитях покоюсь,
Не злачных, но проторенных зато.
Не для меня ли Нарнию открыли,
И Атлантиду погребли во льдах
И Изумрудный город весь изрыли
В каких конкретно не скажу годах?
Я преднамеренно не убавляю звук,
Пусть сохранится до поры тональность.
Тут, доктор, видимо одно из двух:
Мечты или суровая реальность.
В мечтах теплей как в доме у родни.
Мне остаётся только удивляться:
Зачем же землю населять людьми,
Чтоб Самому за них же распинаться?
К чему нам войны, передел земли?
На разных бормотания наречьях?
Ответы вряд ли б мы смогли найти
На свитках клинописных Междуречья.
И в Библии ответа не нашёл,
Вот потому живу и вопрошаю:
Зачем ты на Адама сон навел
И Еву сделал? Я не понимаю.
А доктор что-то пишет между строк,
Наверное, мне приговор выводит.
Мечтать ведь, право слово, не порок?
Хотя мои мечты меня подводят.
Мне в них любое дело по плечу,
И каждый рад общению со мною.
Но вот ещё я что сказать хочу-
Оставьте просто все меня в покое.
Навечно в грёзах я застрять боюсь,
И потому ей-бог, как говорится,
Чем захотите, доктор, поклянусь,
Что вновь такого впредь не повторится.