Ноябрь. Начало месяца.
То снег, то дождь, то ветер.
Погода перебесится,
а я взгрустну о лете.
Хотя, какая разница:
зима, весна ли, осень?
Зима морозом дразнится,
придёт, и нас не спросит.
Не спросит и не надобно,
не наше это дело.
Придёт не на день – надолго.
Земля и крыши белы.
И небо – скатерть белая,
морозом лужи скованы
и, что бы я ни делала,
я словно заколдована.
Взлетаю в поднебесные,
заоблачные дали,
кричу: «Я здесь не местная.
Вы Бога не видали?»
А снег улёгся надолго
на землю и на крыши.
А в белом небе – радуга,
а шум с земли – всё тише.
Мечтами околдована…
Приснится же такое!
А руки будто скованы,
а небо… голубое…