Когда мне мысль такая прилетела,
В каком году, припомнить не могу:
Я ненавижу красное на белом —
Как будто пятна крови на снегу,
Как будто вдруг был кто-то пулей встречен...
Не радует мой взгляд с тех самых пор
Ни россыпь роз на платье подвенечном,
Ни россыпь ягод, брошенных на торт.
Мне в красках этих оживает повесть:
Как ты вошла — в помаде лживый рот
И бледность щёк... И пули тонкий посвист
Увяз во мне в тот самый клятый год.
В них поцелуй ещё вчера любимой,
Улыбка друга, ставшего врагом...
Как лёгкость "ты и я" невыносима!
Как тяжек дым над бывшим очагом!