Из-под снега — трава, точно русая прядь
Из-под простенькой бабьей косынки.
Даром, эта земля не похожа на мать,
Как я сам не похож на травинку.
Даром, эти ветра не похожи на плач
Бабий, а жизнь моя — на смиренье.
Только мне никогда не был нужен толмач,
Чтобы знать: я — её продолженье!
Этой бедной земли, где в морщины дорог
Превращается взгляд её синий.
Что зиме до того, что я ростом высок —
В бороде пробивается иней.
© Денис Попов 2022