А жизнь раскололась на части –
на "там" и на "тут". И не жди,
что где-то полегче напасти,
а где-то теплее дожди.
На "до" и на... нет, не на "после"
(до "после" ещё бы дожить),
лишь "здесь и сейчас", где колосья
уже не успеют скосить.
Где косит лишь та, что бессрочно
косой не устанет махать...,
ромашки цветут вдоль обочин –
не каждый рискнёт погадать.
КружИт вороньё над полями,
хлеба на корню полегли,
и полнит война сыновьями
размокшее чрево земли.
Там нет у них "до" или "после",
без разницы, свой ли, чужой.
А тут лишь вопросы, вопросы...
И вечная боль за душой.