Старый музыкант. Осень за окном.
Он идёт туда, где звучит фокстрот...
Шаркнув по листве, слышит сотню нот,
Это было так давно...
Цвета мяты перечной
Платьице на ней
И глаза-софиты под луной...
Он играл и верил, что
Станет жизнь длинней,
Если о любви снимать кино.
Старый музыкант. В пальцах - семь ветров,
Свил гнездо себе в волосах туман.
А струна звучит чисто, только тронь, -
Вот и весь его роман...
А когда-то зал большой
Пел душой нагой,
Плакал вместе с ним и ликовал.
На земле пока ещё
Все цветы - его,
Но ни одного он не сорвал...
Старый музыкант. С ним его мотив.
Отдохнёт чуть-чуть, просто подождёт...
Кто-то в небесах заскучает и
Вновь пластинку заведёт.
Содержимым рюкзака
Хвастаться - не жить.
Хватит делать из планеты тир...
Лучше вечной музыкой нам сердца лечить,
Голосуя, как всегда, За Мир.