И снится: город, дым, руины...
Бегу, бегу, там был мой дом —
ракетой или это мины..?
И к горлу подступает ком.
Стряхнула сон, волна тревоги
и ужас: где-то, почему —
ползут zтанки по дороге,
жизнь превращая в прах и тьму.
*
Ещё не зима, но не осень уже...
И мрачное наше предзимье
не скрасить ни изыскам, как бланмаже,
ни даже ушице налимьей.
Ничем не запить, не заесть нам беды,
но ни при чём тут ноябрь и погода.
Осенним дождём не отмоешь вины —
косвенно ляжет на плечи и годы.
*
И к спасительной нежности
приникаешь не раз —
в век жестокой кромешности
сердцу нужен контраст:
убедительность в голосе
и надёжность руки,
это только так кажется,
что сейчас далеки.
Есть движение космоса,
есть мерцанье луны...
Мы заложники хроноса,
но мгновенью верны.
От тоски, безутешности
есть единственный спас —
с нескрываемой нежностью
воскресаешь не раз.