В Оренбург - дорога сквозь степь.
Свищет ветер холодом хищный,
А кругом
пугачёвщина,
мат,
Валит снег и лукав возничий.
Он - то гонит тройку в пургу,
То коням даёт передышку...
Нас в кибитке трясёт, как
чертей,
Ну, спасибо, -
товарищу
Пушкину!
И накрыло мои ресницы...
Нет, ни грёзы о Деве желанной,
И не солнца призрачный лучик,
Да не горечь утраты нежданной,
Ни изыски явст да напитков,
Не пророчества, и не свершения…
На рассвете лозы цветение
Снилось…
- Икша! До Дмитрова - без остановок!
Будит голос в рельсы влюбленный.