Быть может, это только сон,
где тополя разбиты в щепки
на поле сотен тысяч войн,
где сам я — зверь в железной клетке?
Где пальцы — крючья и штыки
бегущим мне навстречу.
Лицо моё - на дне реки,
в наколках плечи.
Пропал, поставлен был у стенки
к небритым и седым?
На мне — жетон войны с расценками,
и серый саван — дым.
- Проснись, браток! Вот сигарета.
- Что? Где? Заря?
- Минут пятнадцать до рассвета.
Держи пол сухаря.
- Глоток бы вискаря! Совсем разбит.
И сон — последних хуже.
- Пустое. Вот, глотни-ка... Спирт...
- Проверь оружие.
Но в горле слишком сухо. Огонь неутолимый,
как след ракет за дальний лес.
Ответ, ещё, но мимо, мимо
на ноте ля-диез.
- Пошли! - цепочкой в клубах дыма
под хриплый мат.
Удар, почти неощутимый,
огонь в плече... Пустяк, терпимо...
И циферблат
судьбы... Она - рулетка
на поле сотен тысяч войн...
Засов открыт железной клетке
в мой страшный сон.
Патроны кончились, но пальцы крючья,
клыки, багры.
Кого-то грыз, ломались сучья,
рвал пистолет из кобуры.
И вой по-волчьи: - Эй, в штыки!
Блеснуло остриё...
Лицо - в песке на дне реки...
Но не моё.
Из Блокнота Донбасс (фото - в свободном доступе из Сети)