Приятное новое утро поэта,
Облитое мягкою дымкой рассвета.
Когда у морфея кончается пир
И разум спускается в бренный наш мир,
Ты вновь начинаешь свой день на земле,
Шагая вперeд по одной колее.
И вот уже тени сбегают со стен,
Но стой, не спеши просыпаться совсем.
Ведь самое время подумать о ней:
О музе, которую любишь сильней,
Чем каждое утро такое и сон,
И лишь для неe от будильника звон.
Очнувшись от ласки приятного сна,
С тобою тихонько ютится она,
Теплом согревает, дарует свой свет.
Дороже её у поэта и нет.