Когда поэт не так тщеславен,
Как безутешный графо-бас;
Дорогу пробивая к славе,
Не бьёт копытом как «Пегас».
Он в тишине сидит забвенья,
И дифирамбы не поёт,
Не тот полёт его стремленья,
Где лживый выпячен почёт.
Он не познает голой правды,
Одетой в праздничный наряд,
Где графоманы лести ради
Вкушают желчи маскарад.
В ряды не верьте номинаций –
Там, коммерсанты вам солгут,
И все эпитеты нотаций
В сугроб единый нагребут.
Вы не поймёте этой каши,
Ваш мозг не сможет всё объять,
Но издавать все вирши ваши,
Вам будут рады помогать.
Возможно, кто-то и пробьётся –
На поэтический «Олимп»,
И сердце с гордостью забьётся,
Что он в элиту эту влип.
Всё в мире нашем «безупречном»,
Сей правде – ломаный лишь грош,
Где парадоксам бесконечным,
Нам эхом вторит лесть и ложь.
Но так устроен человек –
Он ждёт сочувствий и вниманья,
Каким бы ни был время бег,
Нам не хватает пониманья,
Чужих сознаний и сердец.