Нет, я не буду о любви писать.
В дальнейшем,
ничего уже не светит...
Что в прошлом,
мимоходом то отметив,
спешу в архив скорее передать...
Тогда, о чем?
Конечно, о природе.
Сегодняшнею ночью верховодят,
отчаянно трубя в медь ноября,
ветра шальные,
в переходах с си на ля...
Так мягко осень
предопределяет зиму,
ей пауза, весьма, необходима,
чтобы Природы царский жест понять,
и лишние амбиции унять
в претензиях
к пикантной рыжей леди, что шевелюру носит цвета меди...
Что предъявить ей,
подставляя лица,
ее слезам,
текущим по ресницам
в час тишины,
за занавескою вуали,
чтобы интимных тайн ее
не знали?
Уйдет от интервью,
если попросим,
и скроется меж туч, смущаясь, Осень...