Пишу Вам от имени призванного
Из Вселенной идей первозданных:
Возвести на престол дабы избранную
Из пучин бесконечной усталости.
Помните, в одной из Исповедей
Книги сожженной с конца,
Зернами кофе пронизанный
Грех пробудил ото сна?
Я пишу Вам о том, что случилось,
Во Вселенной, уже не моей,
Ведь, как в мудрости той говорилось:
Нет пророка в степи своей.
Как Заблудший в Сумрачной Роще
Сверхразумных стяжателей почвы,
Я бродил в краях обесточенных
Вдохновлённый на поиск Источника.
Мне встречались застывшие Путники,
Онемевшие от Твоего взгляда.
И в пустыне почивших судеб
Не прошедшие всех кругов Ада.
Я узрел, где кончается Вечность.
Иссыхают моря с озёрами,
В пасти Тигра у Междуречья
И себя обнаружил мёртвым.
И склонившись над телом в инее,
В глубине помутневших зеркал,
Отражение бледно-синее
Там в дар памяти и предал.
И остался идти Идеей,
Упокоенным плыть в Пустоте,
До поры ли бежать, до времени
К центру Жизни в сердцах людей.
Пробужденный неведомой силой,
Нашел гору, куда забраться,
И с неистовым воплем «Leave It»,
Оттолкнулся. Крик оборвался.
Это вовсе не Миф об Осирисе,
Об Исиде, жене и сестре его,
Не о Соколе - Горе, их сыне,
Отомстившем за Отца своего.
Когда ты поймёшь эти правила
Беспощадной и дикой игры,
Тогда мы с тобой и управимся
Небинарно на скорый выстрел.
Холостой и Любовью заряженная,
На Зеро всё безумно поставила.
Единица в итоге сыграла,
Потому что не воевала.