Мои годы ни с чем не рифмуются
Их не пробуй затиснуть в куплет,
От которого кто-то взволнуется
Нескладухой "восьмидесяти двух лет"...
Мы с собой унесём недопетые песни,
В недопитых бокалах усохнем виной,
А по нашим тропинкам пойдёт куролесить
Молодая лоза забродившим вином.