Гуляй теперь у тёмных берегов, рассматривай навес из облаков - он словно дым, клубящийся, белёсый, и жизнь люби - за то, что в ней есть осень и силуэты питерских мостов.
Черна Нева, а ночь ещё черней. Мосты, как свечи, высятся над ней, и никогда, священные, не гаснут. Над ними - купол, вечный и прекрасный, в неярком свете сонных фонарей.
Смотри, как жизнь спокойна и проста: вот ночь взмахнула крыльями моста, взлетела вверх, и ждут они, покуда поймут, что сочтены её минуты, и утром, лишь, сомкнут свои уста.