Стихи как сорняки везде сажаю, значит,
К нетронутой земле прижав свою стопу,
Рядами дневников стараюсь обозначить,
Идущую ко мне народную тропу!
Мне жалко их полоть, я весь в плену амбиций.
И всходит по полям былье, да сорняки.
Понять бы, что сквозь них не так легко пробиться
Прекраснейшим цветкам божественной строки.
Их жмет со всех сторон безжалостная проза,
Хотя я те цветки совсем не обижал.
А, может, просто зря подкармливал навозом
В неравной той борьбе за новый урожай.
А лучше бы вообще, когда уже неймется,
Поглубже закопать все эти семена?
Ведь, если есть талант, он как-нибудь пробьется
Пусть даже не сейчас, в иные времена.
А может все скосить, ведь это же так просто,
Прервать на вираже свой творческий полет.
И кучей загрузить в канаву для компоста.
Засыпав все землей, и пусть себе гниет.
А вдруг из ямы той, не признанной годами,
Лет может через пять, а может через сто
Зазеленеет сад с прекрасными плодами,
Которым дал созреть мой чахленький росток.
И вижу, как во сне, приятную картину:
Выходит альманах поэта от сохи,
Со сборников смели седую паутину,
В учебники для школ включив его стихи.
За текстами теперь у музыкантов давка,
Тем паче, что права не нужно покупать.
И очередь стоит у книжного прилавка.
Не зря его тогда успели закопать.
©05.02.2020