Ждут от Поэта гиканья со свистом,
Наигранной весёлости мажор.
Он должен всем являться оптимистом –
Гуляка, бонвиван и ухажёр.
Но радости беспечность оглупляет,
Как расслабляют слава и успех.
Глядь – каламбур уже не впечатляет,
Не вызывает эпиграмма смех…
Меланхоличной осенью мокрота
Так беспардонно лезет в организм,
Что насморк, кашель, чих или икота
Иммунитет убьют, как атавизм.
Ты не заметишь, как тебя припёрло,
Когда в поту проснулся утрецом.
Вошла наждачная бумага в горло,
И не поможешь делу леденцом.
Полощешь тщетно содою, шалфеем,
С горчицей в тазик ноги утопив.
Не веришь медицинским корифеям,
Что виноват заразный коллектив.
Хворь дальше вверх ползёт по носоглотке,
Раскинувшись из носа бахромой.
Теперь уж поздно выпить с перцем водки
И грызть чеснок с солёной бастурмой.
Уже ты задыхаешься от хрипа,
Шлют бронхи спазматический привет.
Считаешь, что простуда лучше гриппа –
Температуры, слава Богу, нет.
Так, сбитый с темпа жизни, обездвижен,
Валяешься и смотришь в потолок.
Телесными недугами унижен,
Ведёшь с самим собою монолог.
Мол, нету в этой осени просвета,
И, как ни закаляйся, вот опять
Инфекции вчерашняя газета
Заставит тексты скучные читать…
Но, впрочем, неприятности – не горе,
А повод поднести к губам бокал.
Поэты осенью всегда в миноре,
Предчувствуя нутром зимы оскал.
5-8.11.2022