Хлопья белого снега всё щипят мне раны; похоже
мелкая дрожь пробежалась по жёсткому телу.
Это зимнее утро, опять, всё одно и то же,
И мне, к сожалению, нечего с этим поделать.
Всё шумят поезда, готовясь к поездке куда-то
и застыли часы; ровно время - без десяти пять.
Как хорошо - торопиться мне больше не надо,
Хотя я и не хотел никуда уезжать.
Без десяти пять, а на улице точно уж полночь -
Фонари не горят и в окнах давно всё погасло.
Я на них же похож, ну просто, прямо точь-в-точь -
Ничего не видать и всё так же ни капли не ясно.
Ухожу я с вокзала и двигаю сразу домой.
Точно как поездам, мне вообще не сидится на месте.
Лёгкий ветер меня снова своей дотолкает тоской.
И с моей подружившись, на всю жизнь останутся вместе.
Что мне говорить, уж если даже печаль
в музыке вдруг себе радость находит случайно -
Я не так одинок. Я сажусь аккурат за рояль
и с любовью в глазах отдаю себя в нотах отчаянью.
Сыплет белый снежок за окном - без конца; неподвижно
на тонарме игла вновь заела пред самым началом.
Я сижу какой день за одною и той же книжкой
и опять я бегу в снегопад до родного вокзала.