Ты знаешь, день рожденья в феврале,
Совсем не день рождения в июле.
И даже, если руки на руле,
Дороги в зимнем саване уснули,
Как те полсотни верст, что за спиной,
А те, что впереди, длиннее втрое.
И незачем изображать героя,
В романах тех, что прожиты не мной.
Зима не сокращает расстояния,
Лишь путает узорчатую бязь.
И снег идет, почти как покаяние,
И прикрывает всяческую грязь.
Со снегом притупляется вина,
Со снегом возникает ощущение,
Что стоит у зимы просить прощения.
За то, что и во мне живет она.
И мокрой кляксой капнут на бумагу
Два слова, что сцепились невзначай.
И мой поход к ближайшему продмагу
Согреет эту тихую печаль.
И нота до на пару с нотой соль,
Мне промурлычит что-то про пирогу…
Но чистый снег, упавший на дорогу,
Уже грызет рассыпанная соль.
От старой меди на потертых трубах
Отметины до боли глубоки.
И стиснуты до исступленья губы,
И до предела сточены клыки.
Долдонит надоевшую мораль
Аккорд из полупьяного куплета,
Что не зима печалью для поэта,
А просто приближается февраль.
И снова день рожденья в феврале…
Февраль 2013