Надкушенная кем-то осень,
Мне здесь не хочется писать.
Так странно, ручку пальцы просят,
Лишь в прошлом, так же и тетрадь.
Наверно сглазил меня деспот
Иль исписался, выгорел.
Что ж соберу гербарий честно,
Сложу, что исписал, что пел.
А осень как всегда прекрасна,
С вином темнеет лужиц ряд.
Боярышник листочком красным,
Дополнит пламени закат!