Слова пропали, а трава всё зелена,
взор моложавит, нагнетая кровь в сосудах.
Когда-нибудь уже не та страна
нас проведёт в последний путь откуда
на пару мы по разным адресам
то-сё с тобой перемололи всуе.
Нас примут, как детей, те небеса,
и справедливо каждого рассудят.
И поплывём мы в бессловесной мгле,
взирая, как костры вздымают гривы,
как будто нету счастья на земле
сердцам, что до беспамятства ревнивы.
А, впрочем, всё равно мы выше птиц
вспарим, земное ложе презирая,
за узкое ничтожество границ,
ведомое к вратам, как будто рая.