Ноябрь. Всё умерло под небом.
Убито непроглядной тьмой.
Как будто терпкий холод склепа
Дохнул в сердцах на шар земной.
И ливень стал предельно тонок,
Подобно пуле и штыку,
И, словно стая похоронок,
Листва ссыпается под куст.
А там, на пашнях, где вороны
Кружат и стонут, Жнец уже
В чернильно-чёрном капюшоне
Идёт с косою по меже.
И оттого ль, что стужа близко,
И до весны – такая даль,
Всё беспросветней тлеют мысли,
И безнадёжнее печаль…
7 ноября 2022 г.
Иллюстрация автора