Когда летишь в бездну,
то судорожно ищешь, за что ухватиться.
Какой-то уступчик, какой-то камешек.
Ты будто бы листаешь дешевый каталог, и там повсюду
лица,
лица,
лица,
но ты разглядеть никогда толком не успеваешь их.
Когда летишь быстро,
то все перед глазами так смазывается,
как будто ты приняла целую кружку бабушкиной микстуры.
Чтобы стать сильной, нужно откуда-то на это взять силы, оказывается.
А ты все их потратила, дура ты,
дура,
дура.
Они говорят, возьми в руки
себя, ведь сейчас где-то кому-то хуже:
царю без дворца, дитю без отца, чаю без сахара.
Вместо этого ты упаковываешь себя в целлофан и затягиваешь потуже
и аккуратно складываешь
в чёрное жерло фатума.
Когда ты, наконец, поймёшь,
что времени нет, нет материи, нет пространства
для всех нас, что болтаются в этом космическом вареве,
тебе останется только продолжать свой полёт и без конца улыбаться,
пока этот мир сумасшедший снимают на скрытую камеру.