Асфальт листвою желтою играет,
Как будто нет на свете войн и горя,
Как будто только осень умирает,
Как плющ сухой - распятьем на заборе.
И мы бредём, закутавшись, под ветром,
И башмаки листвы взрывают ворох,
Как будто мы беспечны и бессмертны,
И это просто дым костров, не порох…