Грязна рубаха, лохмата борода,
А из-под рубахи вылетает Сирин,
Покорится шагу сырая борозда,
Хоть и на ногах цепи всё, да гири.
Ай да Магомеда, зовёт к себе гора,
Кричит,- не слышит он, телеграмму шлёт.
Задрожало дерево, осыпалась кора.
А он не хочет, вот и не идёт:
«Зачем идти к горе я должен? Облако ко мне плывёт!»
Позовите мастера, гордо молвил царь!
За мастером карета, а он пешком, босой.
Что степные ветры, что чёрная гарь,
Ремесло и воля, вот весь путь родной.
Путь - его отрада,
а не цель в пути.
До золотого града,
Не хочет он идти,
Бежит до сада,
Что взрастит борозда,
Над которой Сирин, где прошла пята.