Разорвали, разделили, раскурочили
хрупкий мир на тысячи кусков.
Отдыхает, курит разум на обочине.
Как собрать нам столько лоскутков?!
Чёрный здесь, а белый тут, и там оранжевый —
каждый по себе лоскут хорош,
только мир вот между ними не налаженный,
и царят в нём распри и дебош.
И пытается портной сшить всё по разуму,
ведь пэчворк* — искусство из искусств,
цвету, форме, качеству, настрою разному
роль определить, лишив безумств.
Отрезает от кусков портной ненужное,
По тонам сшивает лоскуты,
Режет, чтобы крепок мир был, всё тщедушное.
Пишет наш Творец свои холсты.
Всё что в мире происходит — всё ниспослано,
Заслужил, не надо, не ропщи,
а молись, греби по силам лучше вёслами.
Может быть и сварим вместе щи.
*Пэчворк — это, если говорить понятным языком, лоскутное шитье.