Одинокий поэт, что живёт лишь стихом
Тем, что пишет на стенах подъезда
Просто бунтарь, что живёт одним днём
И которому стало здесь тесно
И не нужно ему ни денег, ни славы
Не признанья в элитных кругах
Важно одно, чтоб пройдя по парадной
Каждый узнал сам себя в тех стихах
Чтобы в душу запало, зажгло, запекло
И улыбка попала на губы
Ведь никак не понять отчего так тепло
Когда доброта возвращается к людям.
А утро поэта начнётся в обед
С боли что не проходит,
Уставшего взгляда сквозь дым сигарет
И с музыки, что не по моде
С собой лишь фломастер, бутылка вина
Снова бег по лестничным клеткам
Лечить чьи-то души свою разделя
Оставляя в стене её слепком...