Вы пишете мне так изредка, на рассвете.
За чашечкой кофе и чтением новостей…
Но поезд умчал, уже не купить билетик
В купейный вагон, где было бы нам теплей.
Нелепее строк, наверное, не читала.
Совсем ни о чём доставлено вновь письмо.
Вам холодно? Снег? А, может, тоска достала?
Иль давит слегка привычное вам ярмо?
А в пятницу вы, глотнув недешёвый виски,
У музы своей окажетесь вновь в плену.
Но руки свои в кулак от бессилья стиснув,
Даёте приказ себе от любви свернуть.
Свернуть и бежать… И чтобы ни нот, ни строчек.
Заботы, дела и прочая суета.
Я тоже – «на ключ», и потяжелей замочек.
И письма отправлю на кладбище спам-атак…
А что у меня? К зиме потеплее платья…
Да… волки сейчас боятся цепных собак!
С погодой у нас какая-то дрянь, и, кстати,
Предательство ваше – страшнее войны. Вот так!