Запах утра, птичий перезвон,
Послевкусие сонное, солнце сквозь шторы,
Зайчики дома напротив со всех окон,
В голове вчерашние разговоры.
Время прожито, прошлого дня нет -
Это в 15 не очень-то важно.
День стремительно переходит в бег,
Чтобы остаться в памяти в виде короткометражек...
Мир понятным кажется до простоты,
Как прохладные стены родного подъезда.
И с футбольным мячом мы давно на ты.
Мутный смысл поговорки про пожар и переезды.
Все люди кажутся такими как есть.
И почти родня все по дому соседи.
Небо высоко и не набило оскомину еще слово "жесть".
И пол-города "без рук" на велосипеде.
Много сил, поступки отрывисты и чисты.
Ночи длинные, дни немного короче.
Заполняются первые листы
Проф-, псих- отборов - нагромождение строчек.
Сектор Газа поет про 30 лет.
Обещаю потом включить себе непременно.
И включаю, а волшебства того уже нет,
Незаметно когда и как произошла подмена...
Запах утра, на балконе курит сосед.
Солнце спряталось, пасмурно душно и сыро.
На окне жалюзи "блэкаут", штор нет.
В голове: зарплата, квартплата, квартира.
Время прожито, прошлого дня нет -
Это скоро будет важно, но пока не очень.
Заряжаюсь: кофе и интернет,
Чтобы вставить в разговоре потом пару строчек...
Мир понятным кажется до простоты,
Лишь другие герои надписей в новом подъезде.
В антресоли мяч, нет времени на финты -
Суета, погоня, потери, разъезды.
Люди ждут пятницы, спорят до хрипоты.
Половина соседей не знакомы в подъезде.
И у всех у них одни и те же мечты,
Разнообразия нет, продолжается бег на месте.
Дни так коротки, ночи еще короче,
Убегает желание что-то менять...
Но еще не написано этих строчек:
Мне 15 и я продолжаю мечтать...
10.22