Художник тронул осень кистью –
Хватило б сил…
Взял говорок вечерний листьев
Хмельных осин,
Взял журавлиный клин усталый,
Тумана бинт
И каплю крови тёмно-алой
Из крон рябин.
Пути творца всегда прямые,
Точнее – путь.
А что вокруг – химеры, сны ли –
Лишь красок суть.
И вот вбирает кисть невольно
Тоску и ночь –
Остановись, ведь будет больно! –
Но всё равно
Рука упряма, небо глубже…
О, выбор прост:
Творец свою черпает душу,
Кладя на холст.
В ней, за смятением и бредом,
Лежит ответ –
Тот берег что другим не ведом,
Где вечный свет.
И вот становится картина
Уже судьбой.
Россия. Журавли. Осины.
Дорога. Бог.
В лицо дохнёт холодный ветер –
Как вечер сир!
Нам всем идти дорогой этой,
Хватило б сил.