Мечутся дни, словно крылья у мельницы,
Ветром рожденные плещут мгновения.
Трут жернова откровение времени:
Надо же нам хоть на что-то надеятся?
Что там за свет? Ожидание нового?
Что там за пепел? Сгоревшее прошлое?
Мечутся крылья, и, к будням прикованы,
Стонут крепления стропил перекошенных.
Сито за ситом - мука все отборнее.
Это - на ярмарку, это - на выпечку,
Это. - в чертоги и горницы горние,
Это - для - хлева, а это - для личного.
Добрый мой мельник, чего тебе хочется?
Где мне понять! Но скажу, тем не менее:
Пусть же зерно никогда не закончится,
И у тебя не иссякнет терпение!