Проходя мимо
домов, где когда то жили
дворники, художники, мимы,
инженеры, медсестры, специалисты по древней пыли,
завсегдатаи рюмочных,
любители поговорить о футболе
и друзья моей юности,
и конечно люди в погонах
я прислушиваюсь к шагам,
звучащим теперь повсюду -
по улице, по этажам
вниз и вверх, как Шопена этюды.
Я прислушиваюсь к себе.
В нависающих серых скалах
так же светится в окнах свет,
так же фикусы величаво
смотрят вниз, фонари еще
не зажглись, я иду тенистой
стороной, как когда то шел,
вспоминая иные лица.
Будто в поиске самого…
самого себя продвигаюсь
вдоль знакомых с детства домов,
где давно уже жизнь другая.