В предчувствии декабрьских холодов,
Скользишь по наледи тропинок серым крабом.
Летишь в листву, запнувшись о подол –
Сплошная несуразица, не баба.
И вспомнится, как в рыжую труху
Валился навзничь и смотрел сквозь кроны,
И солнце любовалось наверху
На тех, кого когда-то похоронят.
Вдыхаешь мёртвый дух сырой листвы
И чувствуешь – тоска берёт за глотку.
Да так берёт, что впору взять и выть.
Заплачешь. Не о порванных колготках.