Проходит снова год и вот,
анализирую я птиц полёт...
и отчего я депрессивный,
так обсесивно-компульсивный,
так драматично импульсивный,
вдруг завожусь с пол-оборота,
внезапно посылая на хер...
простая мысль приходит мне,
что жизнь неважный парикмахер
стрижет и бреет без затей,
как бесшабашный брадобрей
владея бритвою опасной,
то локон сбреет, то оставит
кровавый шрам на голове,
иль в черное по золотому всё окрасит,
то рыжим выставит лохом,
а мы сидим без всяческих сомнений
как пни, обросшие по кругу мхом,
и смотрим в зеркало на то,
как этот сумасшедший гений
уродует всё то, что Богом нам дано...
а нам бы встать и выйти со скандалом,
разбить поблекшее стекло! ...
но держит мысль - что всё не даром,
за нас заплачено давно...
и так - сидим пришпиленные страхом,
ругаясь на привязанность к деньгам,
и ждём - когда же под неверным взмахом
последний волос упадет к ногам...