Это не то.
Это как будто бы всё не то.
Пылью дорожной осыпаны локоны белые,
Запах бензина, гари, толпа в метро
Несёт тебя с ветки на ветку как птенчика омертвелого.
Музыка танца сменилась на дикий пульс,
Ищешь, куда податься, бежишь в углы.
Мы не найдём себе места в пространстве, пусть.
Лишь бы от сердца осталось что-нибудь кроме дыр.
И кислород поступал бы в лёгкие, чтобы жить,
А говорят, если прячешься, значит, трус.
Ну вы того, кто не прячется, покажите,
И с ним непременно по-тихому разберутся.
Всем нам однажды колокол прозвенит,
Каждый издаст на прощание тихий стон.
Просто так хочется смело и ярко пожить,
А это не то, ну это совсем
не то.