Сводки в новостях пророчат беды. Где в них правда, ну а где навет?
Мы застыли в марш-броске к Победе. Вроде бы идем, а вроде, нет.
От экспертов - сотни разных мнений, от бывалых – только мат идёт.
Отчего же снова впечатление, что все дальше свет в тоннеле бьёт,
Что за полосой, привычно чёрной, нет уже совсем других полос.
Мы идем тропой пустой и торной, выдыхаясь и устав всерьёз.
Ну а на галёрках гордый зритель, тот, что восемь лет болел за нас,
Всё кричит, окститесь, посмотрите, с нами Бог, а мы стоим за вас.
Так легко судить, не понимая, что который день, из года в год,
Голову склонив в притворе Рая, каждый из нас очереди ждёт.
Раздаёт костлявая без меры лотерею с призовым концом.
Только бы, друзья, хватило веры выиграть и встретиться с Отцом,
В ноги пасть и истово молиться, за живых оставшихся просить,
Описать дончан родные лица, умолять погибель отвратить,
Защитить, окутать благодатью, охранить израненный Донбасс.
Отче наш, а, может, просто - Батя, помолись, пожалуйста, за нас.
АБ151122