Поют цыгане. Замираю.
Мне их напевы по душе,
И с наслажденьем улетаю,
Кружусь над песней в вираже.
Язык цыган мне не понятен,
Но как звучат их голоса!
Особый дар им Богом даден:
Творить с сердцами чудеса.
Кибитка, кони и гитара,
Высокий голос - зов к тоске,
И тихий - смуглого Забара,
И звон монисто на руке.
А звук печали с тягой к воле
Тоскливой нотой бередит,
Незримой раной с чувством боли
Нас к состраданию манит.